亲情，就像迷茫中的一块指路牌，为你指引前方的道路;亲情，就像一盏灯，照亮你应走的人生;亲情，就像一杯茶，可以温暖你的心灵。
我的母亲是一位平凡的妇女，但在她平凡的一生中，我看到了她不平凡的一面。
记得小学一年级是，我与同学一起在操场上玩。突然，我似乎被一股力量推倒，下巴撞在一块石头上。同学把我送到医务室，老师说要去医院缝针。
母亲得知这个消息后，放下手中的家务，以"超光速"冲到医院。
在病床上，我十分害怕。我看到医生正在摆弄一根针，顿时，害怕化作了无数泪水涌出眼眶。
此时，母亲跑进病房，拉住我的手，不停地安慰我说:"别怕，不会有事的！妈妈在你的身边，我会永远陪你！"我停止了哭声，转过头望着母亲的眼睛。我第一次发现，母亲的眼睛是那么大，那么明亮，那么迷人。渐渐地，我进入了梦乡。
我只依稀记得，我躺在一个温暖的，结实的背上。它在轻轻地摇动着，就像一个摇篮，却没有把我吵醒。
醒来是，我已经躺在家里柔软的床上。此时，我永远也不会忘记，是谁将一小勺甘露放进我的口中，是谁用关怀的眼神化解我伤口的痛。是她---我最敬爱的母亲。
虽然她问了我很多问题，我却没有回答。我不想让自己的说话声打破这时的宁静。我在想，如果时间能停留，就请让它停留在这一刻。
窗外，星星睁着眼睛注视着这里，月亮将最皎洁的月光洒进这个温馨的小屋。他们很安静，似乎也不想打破这份寂静。
亲情，旧像一颗蜜糖，给你甜蜜的味道;亲情，就像沙漠中的一汪清泉，可以在你困难时帮助你;亲情，就像一艘轮船，载着你起程远航。
亲情，就是阴云永远也遮不住的一片晴空！
感悟亲情
亲情是永恒不变的话题
外婆的帆布鞋
微风拂过床前，轻柔地去了，只留下窗外的纸风铃，悠悠地回响，如外婆绵长的细语，虽不悦耳，但也语重心长。
灶前的炉火，升腾起氤氲的热气，暮霭一样散开。火光映射在我的手臂上，像溅开的麦芒。炉内的水气顶起炉盖，发出扑扑的声响。我闭上双眼，细细地谛听，那是外婆的帆布鞋摩挲地面时柔柔的足音。
外婆，我已忆不起我咿呀学语时您教我的歌谣，我也无法遥想我酣然入梦时您喃喃的细语。我只能倾听，您编织的纸风铃摇摆时的回响，您烧水的锅炉中水起的余音。
拨弄纸风铃，抚平每一处皱褶，仿佛触摸您多茧的双手。每一只铃铎都留下您指间的纹路，每一次翻折都留下您掌心的裂痕。我仿佛看到，您安详地坐在床头，双手折叠着纸风铃，老花眼镜后，是慈爱的目光。我仿佛听到，一根根针正缓缓穿过铃身，摩擦出吱呀的声响，又串起一只只风铃，在微风中摇摆、歌唱。
朦胧的晨曦中，我耳旁似在萦绕，灶前锅碗盆勺所演奏出的奇异的交响。睁开迷蒙的睡眼，侧耳倾听，那是您早起后，为我做饭的声音。我于是披衣起床，只看到炉火前的你，正向灶里添柴，身前的炉子里，蒸腾出扑扑的水气。您的帆布鞋伴随着身体，微微颤动，单薄的身影下，又传来鞋底细切的声响。火光中，我的泪与灶中的柴，一起消融。
如今，您已离我而去，但每当我闭眼倾听时，那窗外的纸风铃和炉内的水气却告诉我，您的帆布鞋又出现在床头和灶旁。
懂你
父亲从来寡言。
每天的饭桌上，我总是一个人唧唧喳喳的说个不停。而父亲，几乎永远是一个造型静默地、机械地夹菜、扒饭、咀嚼、吞咽，从不说话。
我想他大概也不会听我说话吧，要不然，他怎么会如此机械呢？自始至终连看也不看我一眼！于是，我感到有一种莫名的悲哀，是什么呢？
我的话也渐渐少了，即使偶尔说几句也是干巴巴的，不带半点色彩。说了没人听，不如不浪费那份力气那份感情。父亲自然是没有反应的，至少我这么认为。他是那样的机械。
有一天，我终究变得和父亲一样：机械地、静默地夹菜、扒饭、咀嚼、吞咽，再不说话。但，我依旧偷偷地看着父亲。
他的动作缓了下来，没停。
他的眉头皱了起来。
他放下筷子抬起头来。
他静静地看着我，吃惊、疑惑、不安写满了他的眸子。他的唇张了几下，却不见有一个字从唇边滑落。他的喉节抖了几抖。最后，终于挤出了一句话：你怎么不说话了？
我保持沉默，倔强地保持着沉默。
他有些急了，眉锁得更紧了：你怎么了？怎么不说学校的情况？不说那个姚明和苏有朋了？
我呆住了，我的父亲啊！
他说：爸嘴笨，不会说。但爸会听，每天你在饭桌上唧唧喳喳说东说西的时候，爸都用心在听，都在想：多好啊，我有这么一个能说会道的女儿！你的所有心思我都能从中体会得到，可你，为什么不肯多说话了呢？！
我的眼泪像决了堤的洪水，一下子涌了出来。我的父亲啊，一直以来你都在倾听着我成长的声音。你了解我的一切，可你让我如何去懂你？
我扑进父亲的怀抱，倾听着他的心律。我的可亲可敬的父亲啊，我终于在你的深情倾听中了解你、读懂你了！
父亲的粽子
平淡得像一壶茶，品之却芳香四溢，令人回味无穷。
普通得像一首歌，听之却跌宕起伏，给人以美的回忆。
田里回来，父亲似乎显得很疲惫，沾满泥巴的裤腿粘在腿上，赤着脚，一只手拎着篮子。我迈着小步迎上去：爸，你的篮子里装的啥？父亲笑了：待会儿你就知道了。
明天就要中考了，可还有什么不会的？父亲放下篮子，端来小凳，缓缓的坐了下来。我坐在旁边看书的我不知如何回答。
父亲抽出一支烟，衔在嘴里，扑嚓，他擦亮了一根火柴，火光照亮了他那黝黑的脸，吸了一口，父亲渐渐眯起了眼，然后便是一阵吞云吐雾。你妈有病躺在床上，不能照顾你，你奶奶说，明天中考，早上吃个粽子，包你高中。父亲的脸上荡漾起一丝笑容。
他叠起几片芦苇叶，两手捏着轻轻一弯，便弯成了一个锥形，然后他便往里面倒米。那一粒粒米里似乎是承载着父亲对我的殷切期望，每个粽子都是那么饱满，那么诱人，像娃娃一般。不经意中，看见父亲那张满是老茧的手，他是那样娴熟而又自然地操作着；看见父亲那低埋着的头里，几缕银发从中钻了出来；看见父亲那打着补丁的裤子，在风中吹拂着
梦中醒来，父亲双手托着一只热气腾腾的粽子，好像是托着一件珍宝一般，他脸上依旧洋溢着笑容：吃吧，好好的考！他的手颤抖着。
真甜，像甘露滴在久旱的心头，像凉风吹拂着干燥的大地。于是，我迈进了考场
身在考场中，回味着刚才那一刻，回味着父亲包裹的粽子，回味着那份甘甜，我似乎看到了父亲的笑容又在荡漾
这便是父爱，这便是真情，倾听父爱，我感受了温暖，感受到了希望；倾听父爱，我似乎消融了，蒸发了
哦，父亲的粽子，一首让我百听不厌的歌。
把蓝色的雨伞
我的视线这么久以来都不得不为一把蓝色的雨伞所牵绊
那蓝色，明彻如天空。
小时候的那些下雨天，妈妈总撑着一把蓝色的雨伞来学校接我，我的头顶是一片蓝色，肩膀也笼罩于一片蓝色之中，触目所及都是一片蓝色的无雨的天空。
后来的一个下雨天，矮小的我抬头和妈妈说话，却发现妈妈的那一半天空是一片阴沉的灰色，风夹杂着雨滴，落入妈妈灰色的天空，妈妈的肩膀湿了，额前的头发也湿了，而我，依旧置身于一片蓝色的无雨的天空。
妈妈，雨伞歪了，我提醒道，没有，雨伞没有歪啊。妈妈轻轻回答，我的视线落在倾斜的伞柄上，是真的，雨伞歪了。妈妈固执地说道，没有，真的没有
后来我长大了，不再要妈妈在下雨天接我，那把蓝色的伞在柜子中一年一年地褪色，我曾一度以为我淡忘了它。
或许是巧合，又是一个雨天，又是那把蓝色的伞，伞下是妈妈和我，快和妈妈一样高的我撑着伞。
我的视线那么不自觉地落在了伞柄上，那一幕与小时候的情景混在了一起，妈妈笼罩于一片蓝色的无雨的天空。而我的肩膀湿了，头发也湿了。
雨伞歪了，妈妈提醒我，没有，没有歪啊。是真的，雨伞歪了，妈妈重复道。妈，真的它没有歪，没有。伞下是许久的沉默，回头却瞥见晶莹的水珠划过妈妈的脸颊。
那把褪了色的伞，又重现以前明彻如天空的蓝色。
终于明白，这么久以来，妈妈都为我撑起一片无雨的天空，现在，我多想也给妈妈一片快乐的天，即使孟郊说过谁言寸草心，报得三春晖。
于是我的视线便牵绊于那把蓝色的伞，每天深夜在灯下夜战的人是我，每个周末穿梭于补课地点的人是我
这一切，都因为那把倾斜的蓝色的伞。
那蓝色，明彻如天空，让我的视线不敢移开，永远都不敢移开。